Bogdan Roman, elitistul din Deta: împărtăşesc destinul tragic al unui erou dintr-un roman rusesc

Fiul cel mare al primarului din Deta a susţinut în faţa magistraţilor Tribunalului Timiş că nu ştia că este urmărit pentru că nu se uita la televizor.

Revista Cioburi vă prezintă în exclusivitate un fragment din declaraţiile susţinute de acuzat în faţa judecătorilor în care acesta a explicat că nu a fost vorba de nicio sustragere din faţa legii ci doar de o altă farsă a soartei.

“Am renunţat de multă vreme să mă uit la televizor. Sunt sătul de intoxicările din media românească. Mi-am reziliat contractul la cablu de mai bine de trei ani. Nici computerul nu mă mai atrage. Internetul ispiteşte. Eu sunt mai conservator. Decât să îmi pierd vremea urmărind toate mizeriile mai bine citesc o carte. Mai scap câte o oră la televizor sâmbăta, când trec pe la domnul Fieraru să-mi ascut săbiile. Dar şi atunci mă uit doar pe History. Săptămâna trecută, m-am luat cu lectura şi nici nu mi-am dat seama cum a zburat timpul. M-am încuiat în casă, mi-am închis telefonul şi nu m-a mai interesat nimic din ce se întâmplă afară. În cinci zile am devorat Fraţii Karamian a lui Tolstoievski şi am studiat din scoarţă-n scoarţă un curs de cehă a lui Cehov. Am supravieţuit doar cu icre negre, vin vechi şi cafea din excremente de pisică. Pâinea ce-a fost proaspătă, dar şi asta doar în prima zi. Apoi m-am apucat de scris. Sunt mai bine de zece ani de când lucrez la cartea mea de vizită. Vreau să devin, dacă nu un infractor, măcar un scriitor notoriu. E greu, dar am răbdare. Am învăţat asta încă de pe vremea când eram la facultate. Dacă nu mi s-ar fi stricat maşina de scris nici n-aş fi ieşit din casă. Am parcat-o lângă singura canapea veche şi prăfuită din colecţia Ludovic al XIV-lea şi am acroşat-o din greşeală când mă duceam la toaletă. Nu mai bătea punctul. Nu puteam să mai continui aşa. Era prea riscant. În meseria asta trebuie să ştii când să te opreşti. Doar asta m-a scos afară din casă. Când m-au săltat nici n-am ştiut despre ce e vorba. Sunt acuzat că am tăiat cu sabia nişte indivizi. E doar o neînţelegere. Eu n-am vrut decât să le dau un autograf mai special. Precum Zorro. De unde să ştiu eu că sunt căutat de poliţie dacă am stat izolat de lume?! Este mâna implacabilă a soartei. Împărtăşesc destinul tragic al unui erou dintr-un roman rusesc.”

 

Povestea în care p#la amicului meu este mai lungă decât braţul justiţiei române

     Printr-o nefericită întâmplare, un prieten a avut ceva acte de înmânat pe la Judecătoria Sector 2. Evident, alături de dosarul cu pricina, amicul meu a trebuit să lase acolo şi câteva sute de neuroni nevinovaţi, prinşi la mijloc în confrunatarea cu sistemul. Sistemul de căcat, da.

   Firul evenimentelor începe pe la ora 9.00 dimineaţa, la biroul Judecătorului de Serviciu. De ce la ora 9.00 şi nu mai devreme sau mai târziu? Pentru că vocea de la Informaţii (sau Relaţii clienţi, oricum nu contează titulatura, tot sictir şi dezinformare este) i-a comunicat domnului despre care povestesc faptul că programul începe la ora 9.00 şi durează până la ora 14.00. Tehnic vorbind, funcţionarii de acolo încep la ora 9.00, aşa e, doar că joncţiunea libidinoasă cu clientela (fie ei justiţiabili sau avocaţi) purcede de la ora 10.00.  O mică scăpare, putem trece cu vederea. Ce mai înseamnă în ziua de azi o oră în plus sau în minus..?

   Bun. Ajunşi acolo, amicul şi soţia constată că sunt pe poziţia a şasea la faza finală a calificărilor pentru accesul în biroul de Registratură. Evident, în cele 60 de minute participanţii la maratonul nervilor de oţel au crescut în număr, suficient cât să se creeze numeroase schimburi de opinie, păreri vis-a-vis de orice dar şi sfaturi cu aere de superioritate ale avocaţilor. Dar, cel mai important lucru, această adunătură de proşti plătitori de taxe la statul infect român a format o coadă! Da, o coadă, acest element distinctiv al poporului mioritic, acest brand de ţară autentic. „Explore the Carpathian garden but, please, make a coada!”.

   Sărind peste primul rând de neuroni sacrificaţi pe talerul justiţiei, amicii mei aşteaptă intrigaţi deschiderea uşii de la biroul cu pricina. Tic-tac, tic-tac, tic-tac… Pam-pam! În uşă apare el, Nemuritorul, Stăpânul holurilor şi operaţiunilor de ghidare, Marele păzitor de funcţionari şi cafele, Purtătorul de cămaşă albastră şi pantaloni negri (să ne înţelegem, echipament de vară), ei bine, Jandarmul! Botezat ad-hoc Darth Wader. Şi începe calvarul şi transpiraţia. „Cine e la Legalizare? Dumneavoastră? A, nu? La Depunere? Acte dosar? A, la Ridicare acte? Poftiţi! Staţi doamnă, aşteptaţi! La ce sunteţi? Legalizare? Depuneţi sau ridicaţi? Poftiţi? Cine e următorul la Depunere?”… Şi aici intră în scenă prietenul meu: „Noi suntem!!!” Şi au intrat. Dar la care din cele cinci birouri? „Fiţi amabil, un dosar de divorţ…?”. Şi Darth Vader, trăgând cu nesaţ un Bar de IQ negativ prin masca de păr din nas spuse: „ Aha! Păi dumneavoastră nu sunteţi la Depunere acte, în acest caz!”. „Păi, ba da, am venit să depunem actele, cererea… Nu?”. „Păi, nu! La Depunere se depun actele în cazul unui proces deja deschis. Dumneavoastră sunteţi la Acţiune pentru că deschideţi o acţiune nouă”. Mămucîîî, ce acţiune demnă de războiul stelelor verzi a avut amicul meu prin cap… Evident, s-a reîntors la coadă cu nevasta şi stai în p#la mea şi aşteaptă ca gibonul să iasă în uşă să scuipe „Acţiuneee!”.

   Între timp lumea se vânzoleşte, timpul trece, neuronii mor, transpiraţia iese şi prin cur iar Acţiunea morţilor mă-sii rămâne ascunsă undeva în gâtul stăpânului negru de uşă. Când în sfărşit se aude cuvântul magic, stupoare! „Domnu’, nu intraţi acum, e rândul doamnei avocate.”. Mii de tunete şi fulgere! Sau, mai degrabă, mii de p#le în gâtul şi-n ochii gibonului, Tribunalului, sistemului… „Adică, nu era rândul meu..?”, întrebă un pic gâtuit amicul meu. „Păi, nu că acum e rândul doamnei avocate. Ştiţi, aşa e regula, un civil, un avocat, un civil, un avocat..”. Se băgă şi avocata care urma să păşească triumfătoare pragul biroului Zeului de serviciu: „Aşa este, să ştiţi, este o regulă internă. Alternativ un avocat, un justiţiabil.” Să moară caca! Un justiţiabil! Ce mândru se simţi prietenul meu! „Păi doamnă, dacă sunt justiţiabil, ce am în minus faţă de un avocat? Am venit ca prostul de atâtea ore?”. „Mergeţi, dom’le, şi întrebaţi conducerea! Aşa e regula!”, scuipă venin Darth Wader. Poţi să nu renunţi la luptă? Futu-i…

   Într-un final, avocata de dinainte, acea rasă ariană superioară pulimii de la coadă, iese triumfătoare şi cei doi prieteni intră la Marele Judecător de Serviciu al Clanului de bugetari obosiţi şi sictiriţi, depun actele (chestiune de câteva minute viteză), semnează cereri, lasă timbre, completează formulare, mai lasă nişte copii, neuroni, păr alb, îşi scuipă în sân şi află că finala va fi peste 6 luni! „Cum, dom’le, trebuie să aşteptăm încă 6 (şase) luni pentru încă cinci minute de dat m#ie sictirului unui alt judecător?”. Ei bine… da! Dacă aşa a spus calculatorul… Bine, există soluţia depunerii unei cereri de preschimbare a  termenului, adică o altă coadă, o altă cerere, acelaşi Darth Wader, încă o cohortă de neuroni morţi. M#ie, mă, ţară bananieră!

   Nu este prima dată când sistemul se cacă pe contribuabilul mărunt şi tolerant. Enervant, nu? Nu era mai bine dacă în loc de „La revedere, mulţumim!” (#¤%#¤%&#&!!), cei doi cetăţeni ar fi spus „Mulţumim, vă dorim un minus 25% la mai mare!”…?